— Per legge, una parte di questo appartamento mi spetta, — dichiarò la suocera con arroganza.

— Che significa? — Marie si bloccò sulla soglia, fissando le valigie nell’angolo del soggiorno.

— Marie, non preoccuparti, sarà solo per poco, — Eric si spostò nervosamente da un piede all’altro, chiaramente preparandosi alla tempesta.

— Per poco? — la voce di Marie salì di un’ottava. — Tua madre ha due valigie enormi! Sembra un trasloco, non una visita!

 

Dalla camera da letto uscì Catherine. I capelli erano sistemati con cura, sul volto nessuna traccia di imbarazzo. Al contrario: la sicurezza di chi sa esattamente cosa sta facendo.

— Marie, buongiorno. Non agitarti subito. Io ed Eric abbiamo già parlato di tutto.

— Avete parlato? — Marie si voltò verso il marito. — Eric, di cosa state parlando?

 

— Beh, mamma ha litigato con Anthony, — iniziò a spiegare il marito con tono colpevole. — Per ora non ha un posto dove stare, così è venuta da noi. Temporaneamente.

— Temporaneamente, — ripeté Marie come un’eco. Lasciò cadere la borsa a terra e si appoggiò al muro. La giornata di lavoro era stata pesante: due clienti importanti pretendevano spedizioni urgenti, i documenti si confondevano, e ora anche questo.

*

— Per legge, una parte di questo appartamento mi spetta, — disse Catherine con calma, lisciando la tovaglia sul tavolo. — Ho dato cinquantamila per l’anticipo del mutuo. Quindi ho pieno diritto di stare qui.

 

Marie sentì qualcosa stringersi dentro. Cinquantamila. Sì, quei soldi c’erano stati davvero sei anni prima. Allora sembrava solo un aiuto a una giovane coppia. Ora invece risultava che lei si considerasse una comproprietaria.

 

— Mamma, non iniziare così subito, — provò a intervenire Eric, ma entrambe le donne lo ignorarono.

— Catherine, — Marie si raddrizzò, cercando di parlare con calma anche se dentro ribolliva. — Ci avete aiutati economicamente, è vero. Ma l’appartamento è intestato a me ed Eric. Paghiamo il mutuo ogni mese da sei anni.

— E allora? Io ho versato la mia parte. Senza i miei soldi non avreste mai comprato questo appartamento, — la suocera si sedette sul divano, come a dimostrare che non aveva intenzione di andarsene. — Quindi non parlarmi dei vostri diritti.

 

Marie guardò Eric. Era fermo in mezzo alla stanza, diviso tra il desiderio di difendere la moglie e la paura di ferire la madre. Conosceva quello sguardo: impotente, smarrito. Ora sarebbe rimasto in silenzio. Come sempre.

 

— Va bene, — Marie prese la borsa e si diresse verso l’uscita. — Ho bisogno di prendere aria.

— Dove vai? — Eric fece un passo verso di lei.

— Giù. A respirare. O non mi è più permesso nemmeno questo?

 

Uscì senza aspettare risposta. L’ascensore non funzionava, di nuovo guasto. Marie scese le scale sentendo le gambe diventare pesanti. Quarto piano, gradini consumati, odore di umidità e vernice vecchia.

 

Davanti all’ingresso, su una panchina, sedeva Veronica, la vicina del terzo piano. Una donna anziana con una giacca leggera e un libro sulle ginocchia. Vedendo Marie, alzò lo sguardo.

— Marie, buongiorno. Sei pallida.

— Buongiorno, Veronica, — Marie si sedette accanto a lei, senza sapere dove mettere le mani. — È stata una giornata difficile.

— Problemi al lavoro?

 

*

— Problemi al lavoro?

— Magari… — Marie sorrise amaramente. — A casa, Veronica. A casa.

 

La vicina sospirò con comprensione, chiuse con cura il libro e lo mise da parte.

— La suocera?

Marie la guardò sorpresa.

— È così evidente?

— Evidente, — annuì Veronica. — Quando una donna esce dal palazzo con quello sguardo, o è la suocera o è un divorzio. A volte entrambe le cose.

 

Marie abbassò lo sguardo sulle mani. Tremavano.

— Ha detto che per legge le spetta una parte dell’appartamento. Perché una volta ha dato dei soldi. E ora… ora è qui. Con le valigie. E sembra per molto tempo.

 

Veronica scosse la testa.

— I soldi sono una cosa terribile, cara. Soprattutto quando vengono dati “con il cuore” e poi vengono ricordati.

 

— Eric tace, — disse Marie piano. — Sta lì in piedi e tace. Come se io non esistessi.

— Perché è tra due fuochi, — rispose dolcemente la vicina. — Ma sai… un uomo adulto deve scegliere. Altrimenti qualcuno sceglierà al posto suo.

 

Quelle parole colpirono nel profondo, perché Marie lo sapeva già. Si alzò dalla panchina.

— Grazie, Veronica. Devo tornare. Non posso continuare a scappare.

 

Quando Marie rientrò, nell’appartamento regnava un silenzio pesante. Catherine era seduta in cucina a bere tè, come se fosse la padrona di casa da anni. Eric stava vicino alla finestra, curvo.

— Sono tornata, — disse Marie con calma, fin troppo.

 

— Ottimo, — Catherine alzò lo sguardo. — Proprio in tempo. Ho deciso che resterò da voi finché non risolverò la questione con Anthony. Un mese o due. Forse di più.

— No, — rispose Marie con la stessa calma.

*

Eric si voltò di scatto.

— Marie…

— No, — ripeté, guardando dritto la suocera. — Può restare un paio di giorni. Ma non vivere qui. Non perché io sia cattiva o ingrata. Ma perché questa è casa nostra.

 

Catherine socchiuse gli occhi.

— Mi stai cacciando?

— Sto stabilendo dei confini, — Marie sentì il tremore dentro di sé, ma non era più il momento di tirarsi indietro. — Ci avete aiutati, grazie. Ma questo non vi dà il diritto di gestire la nostra vita.

 

Seguì una pausa. Lunga, densa.

— Eric, — Catherine si voltò verso il figlio. — Senti cosa sta dicendo?

 

Lui rimase in silenzio. Poi si raddrizzò lentamente.

— Sì, mamma. E… ha ragione. Avrei dovuto dirlo prima. Scusami.

 

Marie trattenne il respiro.

Catherine si alzò. Il volto divenne duro, freddo.

— Ho capito tutto. Allora preparo le mie cose. A quanto pare, qui sono di troppo.

 

— Le chiamo un taxi e l’aiuto a trovare un albergo, — disse Eric, e per la prima volta quella sera la sua voce era ferma.

 

Quando la porta si chiuse alle spalle di Catherine, nell’appartamento calò un silenzio insolito.

Marie si lasciò cadere su una sedia.

— Perché hai taciuto così a lungo?

 

Eric si sedette di fronte a lei.

— Perché avevo paura. Di perdere te. Di perdere lei. E alla fine ho rischiato di perdere tutto.

*

Rimasero in silenzio, ascoltando il rumore della città serale oltre la finestra.

— Ce la faremo? — chiese Marie sottovoce.

— Sì, — rispose lui, prendendole la mano. — Ma solo se saremo insieme. Davvero.

 

Marie annuì. Per la prima volta quel giorno sentì un po’ di sollievo dentro di sé.

L’appartamento era di nuovo la loro casa. E ora — senza illusioni.